O Quarto Branco

2011-07-03T18:53:00.002-03:00

Aviso aos navegantes.

Estamos provisoriamente com as atividades paralisadas.

Abraços, até o retorno.

13ª Poesia Tarja Preta

2011-03-23T21:00:00.000-03:00

Bora?

Poesia sobre mim

2011-02-22T13:35:00.010-03:00

para Laís Romero.

Sobre mim

ela é toda poesia.
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.
.

2011

2011-02-22T13:33:00.001-03:00

Dois mil e onze ainda não chegou neste quarto.

Mas sei que virá calma e lentamente,

afinal cá não passa o tempo.

1 AnO de AO!!

2011-01-16T18:46:00.002-02:00

VAMO?

Natal!

2010-12-27T01:21:00.001-02:00

Para todos que esperaram ansiosos o velhinho do saco vermelho.

A ponte

2010-12-13T17:33:00.000-02:00

VEÍCULO QSP!!!

2010-11-19T22:04:00.003-02:00

veículo q.s.p.

é uma fusão co-administração da poesia do grupo ACADEMIA ONÍRICA com a música da banda QUARTERÃO – indicado para o tratamento de qualquer efeito placebo, diz NÃO a toda prescrição manipuladora! – inibidor potente da flacidez do não-dito, do não-feito! – estudos adequados atestam sua eficácia pró-permanência de toda sorte de inspiração, sobretudo as inflamáveis – tais pesquisas também confirmam que a administração de VEÍCULO Q.S.P. concomitantemente com festa, diversão e fúria resultou em um considerável acúmulo de bem estar no paciente, ou melhor, no sujeito – embora estudos de interações com outras drogas não tenham sido realizados, tais combinações podem ser positivas: combatendo ânsia, angústia e medo – existem relatos de que POESIA TARJA PRETA é certeiramente indicada para exterminar, de modo sumário, algemas e o mais que com elas se pareçam – QUARTERÃO é adequado para catalisar o grito primata do homem solar, intermunicipal e provinciano, que se rebela contra as agruras da decrépita cidade frankstein – VEÍCULO Q.S.P. é bem tolerado – as reações adversas mais comumente observadas são reverberações no tempo – isto é, reações adversas, não – o espanto é poético, ou seja: foi, é e será uma QUANTIDADE SUFICIENTE PARA uma reação adverso +

O Magarefe

2010-10-29T22:12:00.004-02:00

Dizem que a agonia de um bode ante a morte é quase humana, é quase como abater alguém.

Éééeeeeeaaaaaaaaaaaaiiihhhhrrrrrgggg!!! O grito apavora, aterroriza, oprime. Quando me vê com o cutelo e o avental já manchado de sangue cada fibra daquele pacote indefeso de carne estremece. Seus músculos são cordas vibrando um réquiem da matéria inconsolável. Ele se imprime contra a parede, fere a pele, agita as pernas em corrida deslizante, alardeia súplica em brado, a dignidade escorre e espuma pelos cantos da boca. A carne trêmula chora. Tenta em vão capturar em resfolego alguns segundos a mais. O grito apavora aterroriza oprime... Me estremece! Minha pele eriça, os poros captam impulsos estáticos e o fedor do medo expelido em aflição.

O olhar lastima em contorcida angústia e choro e grito, o gume da lâmina. O desespero verte cristalino, sal e água pela face. Argrrraaahhhh! Grasna agonia guturalizada pelas cordas molhadas, soluça lágrimas de dor e certeza.

A morte são apenas os efêmeros instantes que antecedem a ida. O fio firme e gélido corta o pulsar. Dilacera. O esguicho ecoa em agudo e longo lamento, tão alto, tão vívido que me acerta o âmago... e cessa. Por um lampejo aquela vida inteira me passou pela vista e aquela alma sente a minha.

Minha vontade estanca, meus músculos desenrijam. Meu coração de ânsia comprimida faz correr todo sangue em único ruidoso espasmo que aquece toda carne suada e exausta. Quem nunca fitou a alma no instante em que foge não percebe o poder do borrifo vermelho no meu rosto e quão triste ele é. Toda uma vida se justifica em quase um segundo.

Esbaforido inalo em frenesi o troféu rubro que me escorre do rosto com o suor. E agora: meu vazio, meu êxtase, minha dor e meu regozijo. Amaldiçôo tal sina, trago a morte no cenho, alimento minha vida de cada ceifa.

Dizem que a agonia de um bode ante a morte é quase humana, é quase como abater alguém... Dizem errado!

10ª Poesia Tarja Preta

2010-10-25T15:16:00.001-02:00

No encontro das ruas Elizeu Martins com Anísio de Abreu. Bora?

9º Poesia Tarja Preta

2010-09-25T13:25:00.001-03:00

De nada!

2010-09-14T12:04:00.006-03:00

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Tiago então descobriu que tinha de fato não um, mas dois Egos. O Ego e o SUPEREGO. Agora quando responde os achincalhes que NADA lhe afetam, desfia com ares de canastrão mexicano e desfaçatez no canto da boca – Meus EGOS!
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Dia de nada

2010-08-30T19:20:00.002-03:00

Tiago chegou em casa depois de um dia extenuante de trabalho, fazia tanto calor em Teresina que seu tento ainda crepitava do pesado sol de meio-dia. Resolveu enfim se permitir a um luxo melindroso: despiu-se! Ficou nu. Nada de roupa. Nuzão em alegria. Vestia apenas brisa e entregou-se ao frio do piso.

Ficou ali, parado, olhando para as telhas que insistiam em formar desenho algum, era o homem vitruviano da preguiça e do friozinho do chão. – Ai ai... Que maravilha, liberdade! Sussurrou com riso franco na boca. Era como se ele descalçasse sapatos três números menores após um dia de caminhada... Um incomensurável alívio.

Quando já se perdia em idéias frias de colinas nevadas e fogs de gelo seco ignorando o bombardeio solar lá fora, ouviu a voz de Dona Maria o chamar no portão da mureta – Saco! Resmungou. Dona Maria era uma senhorinha muito amiga de sua mãe, tinha idade já avançada, um jeitinho de beata de quermesse do interior, não tenho certeza, mas às vezes parecia de “Belzonte” e a esta altura de suas férias vitalícias, tratava apenas de informações alheias. A única qualidade de Dona Maria era sua filha, menina linda de rosto e jeitos finos, a quem Tiago desejara desde que se mudou para a vizinhança. A partir daí travou uma batalha diária para que ela o notasse, quando a encontrava na rua pescoçeava como periquito para ver se ela o havia visto, e sempre fingia que ela fingia que não o notara. Pobre Tiago.

– Tiago!
– Oi DonMaria! Já vai!

Pôs-se de pé e esgueirou-se até a janela que dava no portãozinho com cuidado para não expor suas liberdades aos olhos armados e maldosos. Levantou a cabeça sobre o parapeito como um fantoche, girou para um lado, para o outro e... – Ué! Cadê a DonMaria?

– TIAGO!! Virou-se do susto tropeçando no sofá e almofadas, nem teve tempo de proteger o... os... sua masculinidade. A velha estava lá, pasma, vermelha com as mãos sobre a boca escancarada. Tiago finalmente reagiu e enfiou uma almofada no colo e exclamou – DonMariaoquequeasenhoratáfazenoaqui?

– Meu filho pelamordeDeus!
– Ouh DonMaria! A gente num entra sem bater não...
– Num se preocupe, eu num vi nada! Nada, nadinha...

Tiago percebeu um ranço, um sarcasmo na afirmação da velha.

– Como assim não viu nada?
– Não vi nada. Eu olhei, mas não enxerguei nada.

Ah meu filho! Tiago então se enfureceu com aquela ofensa a seu prestigioso ego, tudo bem que seu ego não fosse enorme, algo que se exclamasse – Meu Deus que ego! – ou que o denunciasse numa andança ordinária. Mas nada? Nada! Nada era demais.

– Como assim nada?
– Nada! Num vi nada.

Com a cabeça latejando de raiva disse – Ah é? Pois eu vou mostrar o nada.

Levantou-se num pulo, sacou a almofada, apoiou os punhos nas ancas e fez pose de vitória olhando levemente para o alto de sua direita.

Cri, cri, cri... nenhum som, nenhuma reação, de fato acho que até os carros pararam neste átimo insano.

Dona Maria olhava direto à virilha, apertando a vista como míope que tentasse ler sem suas dioptrias, e declarava um pequeno dissimulado e sínico sorriso no canto direito da boca – Nada, não vejo nada.

O espanto de Tiago só exponenciava sua ira. – Ah é? Pois olhe!

Então se sucedeu o mais horrendo e perplexivo balé jamais imaginado. Tiago pegou distância e engatou passos de break ao som imaginário de “ice, ice, baby...”, foi de lado ao outro da sala mostrando seu Hammer, “u can´t touch this, oh, oh, oh, oh, oh, oh, oh, oh, oh, oh...”, voltou com um deslizante Moonwalker, floreou com um pouco de Footlose, encarnou John Travolta nos Embalos de Sábado à Noite, “ah, ah, ah, ah... staying alive, staying alive...” e encerrou magistralmente com o “power slide” de Flashdance, “She's a maniac, maniac on the floor...”. Ofegante, esbaforido, suado e vitorioso, de joelhos aos pés de Dona Maria, Tiago desafiou – Então, e agora o quê que a senhora acha?

A velha com olhos marejados do espetáculo (desconfio que era pura vergonha alheia), e com a cabeça em negativa olhou-o ternamente e disse – Eu não acho NADA Tiago, não vi NADA! – e gargalhou já de saída.

Caiu a ficha. Seu enrugado orgulho o havia levado a um erro que pagaria com o couro. – Logo DonMaria, a fofoqueira da rua, pra quê meu Deus. Tiago nunca havia se sentido tão diminuído, pequeno, encolhido como num dia de frio, murcho, retraído, mínimo, ridiculamente ínfimo, mas isso era só um detalhe. Um pequeno e irrisório detalhe... perto do que o aguardava.

Nada. Foi como se sentiu no dia seguinte quando voltava de outro dia sofrível de trabalho. Todos na rua o olharam com riso escancarado ecoando a mesma palavra em várias notas e tons, que mais pareciam seu réquiem: Nada. N-a-d-a. Na-da. N-a-na-d-a-da. NADA! Seu nada ecoou em olhares insidiosos e sorrisos de cínica e cruel câmera lenta. Agora ele fingia que os outros não fingiam que não falavam dele.

Os dias de escárnio se repetiam sem dó. Havia se encodeado num novo e sorumbático mundo, evitava sair de casa e se escondia nos afazeres cotidianos. Já tinha planejado até mudar de aparência, ou de caminhos até a chegada de sua casa, ou os dois. Tinha pensado em barba cheia e fechada, quem sabe um terno. Não, não, muito distinto... um mendigo ou um hippie. Hippie não! Nem por isso valeria a pena descer tão baixo.

Chegou cabisbaixo com o montante de sol e troças nas costas, a pele frita e o juízo fervendo. Lançou a mochila e as roupas sobre a cama e foi banhar-se. Enfiou a cabeça na ducha do chuveiro como se pudesse escoar seu grande nada. Nada. Nada foi o que se tornou sua homenzice. Clap, clap, clap. Palmas à porta. – Mãe! Gritou – Tem gente na porta. Clap, clap, clap. – Mãe! Mãe? Pôs a cabeça no corredor e viu nada. Ninguém na casa. Apressou-se em por ao menos a toalha para evitar outros achaques e foi ao portão.

Esgueirou-se ao portal lateral da entrada de onde se via o portãozinho da mureta. Era a filha de Dona Maria. Agora ele queria poder fingir que não a havia visto. Só faltava agora a filha de Dona Maria o agravar também.

Não sabia onde se enfiar, queria uma fresta do submundo pra pular dentro e sepultar aquele embaraço. Rebuscou uma fagulha de coragem, acho que era desespero, encheu o peito, desceu de toalha com afronta nas sobrancelhas grossas e cerradas e disse em grave e ríspido tom – O quê que tu quer?

Com as mãos pra trás, o sorriso lascivo e a cara mais desavergonhada do mundo, os olhos lampejantes e mirando enviesado para o chão e para Tiago, ela emendou – Eu...? Eu quero NADA!

TRIMERA N° 4!

2010-08-28T13:48:00.000-03:00

Já está nas bancas a Trimera n° 4!!

Chegamos à última edição da revista.

Agradecemos a todos que ajudaram, que atrapalharam, os que sequer souberam de sua passagem por aqui, os entusiastas, os sonhadores, os críticos, os devedores, os gênios incógnitos, os medíocres notórios, os artistas, os não-artistas e, por fim, os escritores, estes em menor número.

Sirvam-se das postas desta literatura rasgada onde derramamos nosso sangue e com borrifos e filetes tingimos essas últimas páginas.

Bon apetit!

Leia a Trimera on-line.

8ª Poesia Tarja Preta - Bora?

2010-08-21T17:15:00.001-03:00

Poesia Tarja Preta

2010-07-23T09:59:00.002-03:00

Como um pato

2010-07-19T13:29:00.002-03:00

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Às vezes me sinto

como quem quase anda,

como quem quase voa,

como quem quase...

Nada.

Dia de empregada

2010-06-30T08:50:00.002-03:00

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Desde bem antes da morte da esposa ela já o servia, limpava suas botas quando vinha do estábulo, servia bebida e café enquanto ele sentava com os pés apoiados na pequena mesa de madeira escura.

A submissão no olhar admirado lampejava a todos, e apesar do zelo, apreço e adoração era a empregada e ele a tratava assim... Como a empregada.

Era figura importante na cidade, bem relacionado e querido entre os amigos. Gabava-se em tom rude da lida e agruras que enfrentou para ser quem era. Vivia a respirar a admiração que todos o ofertavam. E ela, sem nada ter, ofertar ou esperar, complacentemente o amava.

Esperava-o toda noite com a mesa posta, a toalha no ombro, os ombros encolhidos e o lava-pés ao lado de sua poltrona de couro, seguia a mesma rotina todo dia com o fervor de beata em procissão.

Naquele dia limpou-lhe as botas de lamas e esterco, lavou-lhe os pés com morno banho de ervas, enquanto ele degustava etílico aperitivo para temperar o repasto. Então em rompante, ele bateu o fundo do copo fortemente contra a mesinha, fitou-a o fundo dos olhos com fúria e fogo e a tomou nos braços com grosseiro beijo.

Naquela noite foi dele, apesar do êxtase não ousava palavra, ele não gostava, não ousava carinho, ele não a amava. Era a empregada.

Todo dia ela o amava, todo dia ele que a não amava, a tinha. Por anos serviu-lhe à mesa e à cama, era odalisca, era gueixa, era ama e aia, era mulher, amante, era o colo, era o calo, era o gozo, era o escape e ainda era a empregada.

Achava suficiente a ter, não a merecia ou desmerecia, não a respeitava mais por tudo, tão pouco a respeitava menos, aquele cotidiano o bastava. Então, sob um meio-dia, hora onde não se nasce ou morre, feriu-lhe o imo, tão lancinante angústia, que sentiu o gosto do palpitar surdo do peito a travar-lhe a garganta. Atinou à casa num galope resfolegante e cego cruzou o acre de terra na amplitude de um grito. Abriu a porta e encontrou-a ao chão em corpo lasso e rubras lágrimas a verterem os olhos.

Desesperou-se como da outra vez, mas desta não permitiria a morte, berrou agonia em raiva aguda tão forte que convocou todos em quilômetros, que sem saber o porquê vieram em seu apelo. Todos que lhe deviam respeito ou dinheiro o acudiram a afastar o sinistro.

Cuidou-a como o mais caro presente, gastou fortuna e grisou os cabelos em busca duma cura, dedicou cada segundo de cada mês daquela estação a cuidá-la de tudo. Lembrou: os anos de esmero e desvelo, dos olhos a ofertar carinho sem riso em resposta, dos anos dados porque sim, as horas ansiadas por qualquer coisa, a lágrima contida e o sorriso sentido.

Perdeu noites vigiando espasmos a anunciar melhora, perdeu a calma a esperar o alívio, vendeu terras e empenhou o nome, perdeu as forças. Mas num dia de tristeza em que a desesperança escorria em solitária gota, quando o último filete do ocaso a tocou no rosto, inexplicável como a vida, ela abriu os olhos.

Ele a viu como novo parto e chorou como vivesse tudo de uma só vez, mas não sorriu, abraçou-a tão forte que se ouviu nas duas caixas apenas um retumbo.

Amparou-lhe no ombro e em recuperado semblante austero desfilou as ruas da cidadezinha como herói, onde todos o reconheciam com respeitoso sorriso e leve meneio. Desta vez não permitiu a morte. Conduziu-a até a casa e abriu-lhe a porta.

Ela parou ao primeiro passo e olhou minuciosamente toda a casa que agora sentia sua, marejou os olhos à visão de cada cômodo e cada badulaque e trouxe a memória de tantas datas. Com amor em sorriso aberto e alegria em choro procurou pelo homem que lhe ofertou nova vida em presente.

Achou-o já sentado na poltrona de couro, com os pés apoiados na mesinha escura, com as mãos firmes cravadas nos descansos e o semblante duro e ríspido, que era só seu, estampado em plenitude. O ranger pesado dos anos na face anunciou a primeira fala, fitou-a sem sorriso e disse: – Me limpe as botas!

Continuava empregada.

A devorante

2010-06-16T12:05:00.001-03:00

Disse-lhe que não se preocupasse, que seria o melhor homem que tivera, o mais bravo dentre todos os guerreiros que já a amaram. Ela o esnobava e ria-se a seus esforços, como se ninguém superasse o contendido passado. Até o dia que lhe veio à porta com sangue manchando a face de lobo. Ela se entregou ali mesmo no batente do último degrau branco enquanto se embriagava com o cheiro pútrido e o sanguino gosto dos corações devorados de seus antigos amantes.

2010-06-08T11:27:00.003-03:00

" Sou um homem bom,
apenas mudei o sabor
para que o mundo não me devorasse. "

João Azedo
.
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Poesia fácil

2010-05-22T19:18:00.002-03:00

à Zorbba

Poesia não tem tempo
e não precisa de fórmula
como estar atento
às muitas e oníricas formas

Escrevo com desdém
a um agravo atemporal
desejar ritmo e rima
é desejo comum e banal

Aparentemente posso transmutar
palavras em imagens
mas quem escreve sem rimar
pode se deleitar em vantagens

Poeta não é bem visto
bem desejado ou puro
poesia é só um vício
de quem se apaixona no escuro.

(...) Poema que Laís Romero me fez em resposta à minha falta de tato para com a poesia.

Amor aos pedaços

2010-05-12T17:06:00.003-03:00

Amor entenda...
............te quero pra sempre!
Amor pára...
............não corre, teu lugar é aqui!
Amor não chora...
............quero te ver feliz.
Amor não grita...
............vai ficar tudo bem.
Amor não se debate...

Amor...
Você fica fazendo doce...
Você fica fazendo doce!

Eu te faço doce,

Amor...

Aos pedaços!

Poesia sobre mim

2010-04-30T14:02:00.001-03:00

.
.
Tenho uma poesia sobre mim
Sobre mim
ela é toda poesia

Gênesis

2010-04-06T20:54:00.001-03:00

Existia só. Nunca amou ou teve amores. Guardou em si a solidão e crueza do mundo. Cortou os pulsos na banheira dum rio, sem platéia. E do pletórico gotear emergiram amantes puro-sangue a celebrar em lasciva procissão as reminiscências do criador.

A barata e a beata

2010-04-06T20:48:00.001-03:00

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Pelo amor de Deus,
Mata ela,
Mata!

11ª Feira de HQ do Piauí

2010-04-06T20:45:00.002-03:00

Já estão abertas as inscrições para a 11ª feira de hq do Piauí.

Mais informações com o Núcleo de Quadrinhos:

http://nucleodequadrinhospi.blogspot.com

Participem!

Hai-you II

2010-03-28T12:52:00.000-03:00

.
.
Por ventura
Vide a vida mais bela
E menos bula

... I

2010-03-28T12:50:00.001-03:00

Entre nós
De nada preciso
De tudo fatal
Do nocaute:
Palavras plúmbeas
E ais tortos

Pára sempre!
Dê!
Erre!

Abraço

2010-03-28T12:19:00.001-03:00

.
.
Um abraço
une dois peitos
Como nós

Questão de Fé

2010-03-28T11:49:00.002-03:00

Little Green Bag

2010-03-01T02:34:00.002-03:00

São dez da manhã. A luz entra suave pela janela da cozinha, que reluz azulejo branco. No meio, uma mesa retangular de dois metros de comprimento coberta por uma toalha branca de padrão xadrez grande e azul com cerejas entres seus quadrados coberta por um plástico transparente. Me explicando que era a toalha favorita da filha, ela segura um copo d’água com as duas mãos brancas de esmalte pastel nas unhas de dedos trêmulos. As lágrimas escorrem da pele de porcelana enquanto a boca vermelha milimetricamente desenhada enviesa soluços. Os loiros cabelos lisos cortados com as pontas para dentro na altura do colo escondem o sofrimento prata. No vestido de alças largas e discreto decote circular se repete a cor azul da fita que firma os cabelos. O gorjear dos pássaros da manhã primaveril contrasta com o turvor da situação. As crianças às gargalhadas correndo com bicicletas na calçada ignoram tudo. Eu sou um pistoleiro. Hoje eu passaria por corretor de imóveis: terno azul-marinho liso e barato, camisa branca vagabunda, uma gravata amarelada com pequenos quadrados azuis e uma maleta. Apenas os grandes óculos escuros me denunciam. Me sinto o próprio Mr. Pink. Nunca tiro os óculos, eles me protegem das pessoas normais. Ela me contratou para aplacar sua vingança. Me conta em descompostura intensa como um carro bêbado esmagou sua filinha de sete anos de idade e seu marido e grande amor desde a infância contra uma parede chapiscada enquanto iam à escola. Ela ouviu o grito com o coração antes de o estrondo acertar seus ouvidos e correu aqueles dois quarteirões surda e dormente. A pequena de cachinhos dourados e roupa pesada tossia ainda viva, o pai protegeu-a com o corpo em concha, em seu último e assustado ato segurou o pára-choque do carro com a espinha e o muro com os braços cruzados, protegeu a filha com a vida. Mas na tentativa desesperada de fuga o motorista daquele sedan preto e de luxo errou a marcha e acelerou novamente contra o muro, a pequena não tinha mais a vida do pai e não resistiu ao segundo impacto. Ela me conta da sensação devastadora de impotência que a derrubou a poucos metros do sangue derramado daquelas suas vidas. Os óculos me protegem da sinceridade e da dor daquela bela mulher. O motorista fugiu a pé, bêbado e desafiador. Era menor de idade e um estereotipo clássico do filinho-de-papai: mimado, rico, pai juiz, degenerado que carrega impunidade no olhar de desdém. Ela conta que tentou consertar a filha com as próprias mãos enquanto chegava a ambulância. O seu desespero quase me atravessa os óculos. A imprensa alardeou o acidente como uma fatalidade em defesa do jovem estudante de medicina de futuro brilhante, que se apresentou apenas três dias depois para a justiça. Ela me fala que saiu da casa do pai, um policial violento e hipócrita que espancava a mãe quando bebia, porque ele a estuprou. A mãe suicidou-se pouco depois da morte do irmão mais novo por overdose. Me surpreende quando ela diz que ainda assim cuidou do pai em estágio terminal de câncer em com compaixão estúpida até sua morte e foi a única em seu enterro. O garoto foi condenado, pelo “acidente”, a prestar serviço comunitário. Me emputeço com isso. Esse tipo de playboy, essa suja corja coorporativa continua cagando na nossa cabeça. Adivinha? Ele não compareceu um dia sequer à escola que tinha que limpar, não ia se rebaixar, trabalhar como aqueles pobres miseráveis. Descumpriu a pena e não foi punido, era menor. Um garoto de dezesseis anos não pode decidir seu destino, mas pode decidir o destino de um país? Francamente. Às vezes esse trabalho me cansa. Consternada me diz que abdicou da carreira para dedicar-se à família. Concretizou o lar que sonhou menina e se orgulha disso. Tem vivido da caridade dos vizinhos esperando por justiça. Se alimenta do ódio e a vingança é o que a faz levantar todo dia. Nos últimos meses se tornou um estorvo. Ela me conta que vendeu o carro para pagar o advogado. Outra corja, mas claro que eu tenho o meu bem pago para qualquer coisa. A esta altura ela não se importa mais com dinheiro, vendeu os últimos móveis e eletrodomésticos para me fazer uma oferta. Na cozinha só resta a mesa. Depois de fitar aquele farrapo soluçante de aparência impecável eu faria de graça. Ela empurra sobre a mesa uma pequena mochila verde recheada com todo o dinheiro que tinha, era da pequena. Ainda mantinha os quartos do mesmo jeito que deixaram, vivia num pesadelo tangível. Ela me implora que eu faça algo, só assim pode descansar. Me compadeço dela. Vê pessoa tão boa que nada fez contra ninguém, apenas se resignar de todo o sofrer que a vida lhe trouxe e apesar de tudo se agarra em qualquer fiapo de humanidade para sobreviver, me faz imaginar se existe realmente um plano superior e se eu estou nele. A sua dignidade e fibra moral são sua prisão e a impedem de desistir da sua sobrevida. Ponho a mão sobre a mochilinha e encaro em silêncio por alguns minutos enquanto pondero todas as circunstâncias e seus desdobramentos. Ela não terá paz se eu não o fizer e nesse momento eu sou a única pessoa com que ela pode contar e o mais próximo que ela tem de um amigo. Pergunto se ela vai ficar bem, ela resvala um sorriso sarcástico com o canto da boca e diz “Eventualmente”. Eu guardo a mochila na maleta, meu peito dispara, me lembro da minha primeira ceifa. Esta talvez seja a primeira vez que sinto que faço algo bom, algo nobre. Talvez eu me aposente, talvez eu case e tenha uma filha, já tenho a mochila. Me levanto, pego fôlego, ando em direção a ela para a saída da cozinha. Pouso a mão direita sobre seu ombro direito, ela apenas choraminga fixando o olhar no nada. Sob o portal da sala estanco por uma visão metafísica, a janela luminosa jorra luz cozinha adentro e emoldura a figura azul-dourada da mulher sentada, o sol suave reflete na mesa, o verde da rua e os pássaros em revoada completam o quadro de renoir. Num movimento instantâneo e coordenado saco de dentro do coldre do flanco esquerdo minha glock 17 com silenciador e disparo um tiro preciso na nuca. O sangue espirra e espalha plácido sobre o plástico que protege a toalha que não mancha. Era a preferida da filha. Levo a mão ao cenho franzido e aquela dor espalhada em névoa rosa condensa uma lágrima no meu rosto. Rio à cena, um riso sincero. Sinto que fiz algo bom, algo nobre. Ela precisava descansar. À porta da rua vejo a vida em panorâmica. Com um movimento lento e doloroso tiro os óculos guardo no paletó e desapareço.
.

Instinto biológico

2009-11-24T01:51:00.003-02:00

Ela é meu substrato.
E eu sempre
Enzima dela!

Alvor ígneo

2009-10-11T01:36:00.003-03:00

Os punhos em riste comemoravam o troféu com a força de seus princípios. O riso que escapolia dava certeza de tudo. Altercava consigo a fragilidade do ser que rasteja misericórdia a sua vista. O que não podia? Simplesmente não lembrava. Liberdade plena como aquela teve preço, não grande, na medida da pequenez dos outros. Derrotou o dever ser e sobrou em si razão absoluta que não se podia contestar ou existir. Depois de moer a carne e os ossos com as próprias mãos, empunhou o pequeno galão de querosene, riu das súplicas rubras do infeliz e despejou o fluido nas feridas, eram suaves notas aquela lancinante dor. Desferiu-lhe na face um último chute, por puro prazer estético. Afastou-se a distância certa do deleite e acendeu o rastro. Agora o show ganhava o bailarino que evoluía a mais sincera coreografia ao compasso do crepitar da derme, contorcia fogo em piruetas, fazia do corpo combustível para a dança, queimava a alma pelo público, entoava o mais doído réquiem e quando se entregou ao chão em último ato, fez marejar os olhos do autor. Impávido apreciava as luzes jorrantes das delicadas últimas chamas que iluminavam a rua úmida como uma mágica mini-galáxia. O calor leve que acariciava a pele o fazia aspirar a poesia das fumegantes brisas noturnas disseminadas por todos tolos amantes. Depois do balé sentiu ineditamente a licença e satisfação de todas as vidas que sempre lhe foram suas, saiu a coletá-las em oferenda à sanidade. Beijou a alvorada e partiu com um imenso riso de completude no rosto.

10ª Feira de HQ pt 03

2009-09-28T01:16:00.005-03:00

E este:

Sobre Nuvens e Sombras - Nanquin e aquarela sobre papel vagabundo, baseado em fatos reais, este trabalho foi o grande vencedor do troféu Himpocampo da 10ª Feira de Quadrinhos.

1° Lugar - Melhor história em quadrinhos

10ª Feira de HQ pt 02

2009-09-28T01:07:00.004-03:00

Este:

Restos e Retrato - Desenho minimalista a lápis, arte-final e colorização digital.

10ª Feira de HQ pt 01

2009-09-28T00:56:00.003-03:00

Neste ano tivemos aqui em Teresina a 10ª Edição da Feira de Quadrinhos do Piauí realizada pelo Núcleo de Quadrinhos.

A 10ª Feira foi sucesso de pública e crítica, e eu participei com três trabalhos:

Com ás na manga - Piadinha sem-vergonha baseada em fatos reais, todo produzido com vetores no Corel Draw, desenhado ponto a ponto com mouse.

Atlas

2009-09-04T00:44:00.002-03:00

...

2009-08-14T08:43:00.001-03:00

...

2009-07-25T17:44:00.001-03:00

...

2009-07-25T17:37:00.001-03:00

Réstias

2009-07-08T17:50:00.002-03:00

"Só as barras amargas contêm a doçura da insanidade."

Últimos retratos

2009-07-08T16:58:00.002-03:00

...

Revista Trimera

2009-07-03T21:56:00.002-03:00

Apresento-lhes a revista Trimera.

Esta é a número 03, as outras duas podem ser apreciadas no site da própria: Revista Trimera.
Ela está à venda nas bancas de revistas de toda grande Teresina e algumas do interior do Piauí, apenas R$ 3,00 reais.

Espero que apreciem!!

Dia de frio e de abraço

2009-05-31T13:30:00.002-03:00

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Os sapatos ganhara dum sábio senil, um errante que grasnava erudição entre tragos, e que há anos o impressionara com palavras belas onde ele achava sentido e perdia o tento. As calças granjeou do Doutor, ilustre de porte altivo e elegância impecável, de carisma nos olhos e sorriso galante, mais rico e fino homem que conhecera e no qual imprimiu seu almejo. A camisa azul foi herança do pai, lavrador pobre, mas de rígida ética e valores inestimáveis dos quais era impossível olvidar, estavam em tudo, do acordar ao dormir; foi fiel ao vício até o fim do fígado, deixou ao filho sina inteira, duas mudas de roupa e um relógio de plástico que ganhara no jogo.

Vestia respeito abotoado com zelo, fineza engomada com sonho e calçava poesia lustrada em lágrimas. Rezou ao relógio no oratório, pediu benção à velha mãe, cruzou a mão direita no peito em sinal de fé e partiu.

Pouco estudou e cedo o pai percebera que a labuta não lhe fazia jus, que ao filho fora delegado apenas o dom de sonhar. Todo dia antes do bar, punha o menino à porta, a estudar a gente, a prescrever futuros. Quando só a mãe lhe restou, decidiu que lhe era pequeno o passeio, que o mundo carecia da diligência que o pai o ensinara e de toda a devoção que a mãe o exigira. E todos os dias saía antes do sol, munido de sorriso e perseverança.

Buscava em todo o gentio respostas, olhava-os, escrutava-os, lhes sorria e ninguém o notava. Às vezes lhes ensaiava um cumprimento e quando correspondido o peito enchia e os olhos brilhavam. Vagava as ruas à procura do significado que a mente hígida nunca entendera. Buscava em cada coche um amor sentado à janela pronto a responder seus acenos desesperados, sempre com o ingênuo riso de estampa.

Hoje havia ganhado o dia, já arrecadara três meneios e cinco sorrisos, um a mais que ontem. Mas hoje fazia frio, relampejava sem nuvem e ele completava vinte anos de puro existir. Resolveu que encontraria enfim um amigo; ouviria uma pergunta qualquer; que falaria a alguém que fingisse se importar; que as pessoas eram por demais tristes e que abraços eram bálsamo. Estendeu os braços tão largos quanto o sorriso aos primeiros passos no canteiro. E por dezenove intentos contados fora rechaçado.

Os olhos lacrimavam a dúvida da sina que a calçada um dia mostrou. O trovão o chamou de volta, o relâmpago mostrou o caminho, na porta, a velha mãe lhe deu um longo abraço de presente.

Hoje havia ganhado o dia, arrecadara cinco sorrisos, um a mais que ontem; e um abraço, um a mais que a vida inteira.

Publicado originalmente na revista Trimera n°. 2
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Coisas que sei, sem saber como.

2009-05-25T20:34:00.006-03:00

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São coisas que eu sei pelo simples fato de lembrar, sem saber ao certo se ouvi ou li ou inventei. De certo são coisas que eu tenho que dizer, temo que se afundem na memória e não consiga resgatar, pois não tenho fôlego.

São os conselhos como ameaças e superstições como verdades, que se me agregaram o couro como tecido - neurônico - morto, e que toda noite se desprendem no travesseiro como sonho em pó, que compartilho aqui antes que meu espirro disperse tudo.

Antes Semana Santa, hoje: Especial das mães!

- Andar pra trás agoura a mãe.

- Vestir roupa ao avesso também.

- Quem deixa o chinelo emborcado a mãe morre.

- Cortar as unhas à noite também.

- Se apontar os dois lados do lápis, cresce, na mãe, outra cabeça.

- Quando a barata tá nos espasmos de morte, ela fica xingando sua mãe.

- O rabo da labigó, quando quebrado, também.

Lembra mais? Coloca no comentário.

Errante

2009-05-15T23:18:00.001-03:00

Fandango Suicida

2009-04-29T00:57:00.001-03:00

Semana Santa!

2009-04-10T02:06:00.004-03:00

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Aprendi moleque ainda, minha vó dizia:

-Tem que fazer jejum, mas se tiver que comer, não pode comer carne;

-Não pode banhar, mas tiver que banhar-se não pode molhar a cabeça, mas se tiver que molhar a cabeça, não pode molhar a croa!

- Não pode pegar em dinheiro na sexta-feira-santa;

- Não pode xingar, brigar, nem cortar o cabelo;

- Sábado de Aleluia é dia de roubar galinha e malhar o Judas.

Amém!

Meme

2009-03-05T20:09:00.008-03:00

Meme é o nome dado a menor unidade de informação do cérebro (gene de memória: meme).

Também é usado para definir uma informação que se autopropaga de cerébro em cerébro através de diversos meios de informação (blogs por exemplo).

Seguindo a lógica do "meme", vou propagar 6 coisas minhas e indicar 6 pessoas para continuar essa a reverberação.

Por maios que se pareça uma simples corrente, achei essa divertida.

Coisas:

1 - Meu olho esquerdo é 1 milímetro mais próximo ao nariz que o direito;

2 - Não conheço metade das pessoas que me conhecem e tenho contato com menos da metade das pessoas que conheço e costumo conversar com apenas um quarto destas.

3 - Sou imortal até que me provem o contrário.

4 - Meus braços são tão tortos quanto minhas pernas, pés e nariz.

5 - Se eu abro um pacote de biscoito como até o fim.

6 - O carro que eu ando às vezes cria consciência e ele não gosta de mim.

7 - Tenho vários cães e um deles é um lobisomem que todo dia se transforma só para desligar a energia da casa.

8 - Acumulo informações de livros e coisas que nunca li.

9 - Eu pareço com todo mundo.

10 - Tenho pouca capacidade de concisão e sempre quebro correntes...

...

(editado)

Bom, atendendo à pressão, indico:

23 do 3
Vai te a porra!
e quem mais quiser participar...

Viva a memética!

Pulsava

2009-03-03T19:43:00.002-03:00

Quartilhos

2009-02-15T01:07:00.001-03:00

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- Que foi?

- Nada. Só ..acordei de mau amor.
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Ébrio

2009-01-29T17:29:00.002-02:00

Prêmio Dardos

2009-01-21T13:04:00.001-02:00

O prêmio dardos possui três regras:

1 - aceitar exibir a imagem,
2 - Linkar o blog do qual recebeu o prêmio,
3 - Escolher 15 blogs para entregar o Prêmio Dardos.

Fiquei feliz!

Não com o selo, mas sim com a fato deste blog ter sido indicado por alguém.
Muito obrigado aos que o lêem.

E porquanto homenageio a estes:

Lucas C.

Laís Romero

Aline Chaves

Thyago David

Pollyana

Obrigados aos incentivos.

Dia de outono e de resposta

2009-01-04T14:13:00.000-02:00

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Todo o dia sentava na mesma cadeira enviesado à mesma mesa. Um braço pingente balançava a brasa que lhe parecia um sexto dedo, o outro levava a gole a única companhia e, uma hora antes do ocaso, estava a observar o horizonte como se entendesse todos os milímetros que o sol percorre até a queda. Engolia fumaça a lhe curar a ânsia, e sorvia o líquido dourado como elixir para o bem-estar.

Oferecia conselhos a quem pudesse entender, e tinha sempre uma história que nunca vivera a contar com saudade. De todos tão familiar, que era sua presença rotina de muitas conversas e poucos amigos. Para os escárnios e pilhérias, denodo e cinismo. Impávido naquele trono de vivência e cinzas, o tempo lhe castigava com o peso de tantos sonhos e a velocidade dos pensamentos quebrados.

Tinha lembranças tristes nos sorrisos, e nas palavras a intensidade das paixões. No olhar nenhum arrependimento. Professor de amores, profeta de desilusões, parecia saber e entender tudo, explicava física e poesia, resolvia equações com tampas de garrafa e grafava as mais belas histórias em minúsculos guardanapos. Era austero. Tão precisos eram os colóquios, que alguém jamais precisou de dois. Era feliz e livre na própria solidão.

Numa tarde gris olhou o garoto que, sempre com o cintilar farto de admiração e medo, esgueirava-se para ouvi-lo, e em alto exaspero disse: Escreve! Escreve, e não temeremos o evanescer.

O menino partiu desconcertado. Tentou de todo ler sentido no postulado, mas não chegou resposta. Por longos anos fez o mesmo percurso a observar sempre a impassível figura, já grisalha, de rústica nobreza sob os olhos secos e atentos. De furto ouvia maravilhas desenhadas em ótica única, que escrevia e contava o ébrio devaneador. E quando publicou o primeiro conto, o bardo brindou ao ar sua passagem. Sentiu o respaldo no gesto e respondeu em sorriso.

Os anos passavam e a figura do ermitão de verbos se combinava à paisagem e quase não mais se fazia notar. Mas naquele dia o sol se recusou a pôr-se, a lua apareceu tristonha, brilhavam pequenas estrelas e o céu – crepúsculo de Monet – chorava suave chuva. O curto caminho cheirava jasmim e o vento frio corria lento e pesado, as árvores lançavam suas folhas como dias de outono. Um leve pesar nas faces conhecidas, todo o som parou em dó, e na calçada não sentava mais o guardião de vésper.

O vazio da cadeira e do copo lhe mudaria o rumo. Lembrou então das únicas palavras que ouviu em uma vida e resolveu que escreveria o mundo da maneira que crescera ouvindo e sonhando. Sentou à mesa, acendeu o cigarro, encheu o copo, fitou o horizonte com dor úmida, tragou esperança e saudou em brado ao último homem só, o poeta das cinco da tarde.
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Sinestésico

2008-12-01T12:35:00.004-02:00

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Publicado também em Retalhos sem Tempo

Dia de tudo e de erro

2008-11-24T14:44:00.001-02:00

Acordou cedo, fez o café, pôs a mesa. Despertou-a com um beijo e um sorriso. A preguiça esvaía em bocejo. Preparou-lhe o banho, escolheu-lhe a roupa para o dia, pediu-a que usasse seu melhor sorriso, pois fazia sol. Guiou-a ao trabalho, desejou sorte e beijou-lhe a boca.

Ao meio dia providenciou o almoço, peixe à delícia, cardápio para dias bons de amor. Observou-a degustar em majestade cada porção. Falou-lhe amenidades, planejava o fim de semana: praia e mar, descanso e carinho. O que lhe faltava em dinheiro sobrava em dedicação.

À noite sushi e cinema. Comprou-lhe um bom livro, fez-lhe tão belo verso, pintou-lhe o rosto em aquarela e óleo, presenteou-a a lua. Lavou as louças, encheu os litros, limpou a casa. Ouviu com os braços os lamentos da rotina, aconselhou tolerância e afagos. Amou-a como no primeiro dia, velou o sono como no último. Ninou-a com paixão e os ventos noturnos espalharam ao mundo a melodia.

Era articulado e bonito, companheiro para noites frias e formais, amante pungente para as noites de labaredas. Ensaiava sobre tudo, atuava qualquer coisa. Tinha braços fortes para o medo; a voz grave e macia para o conselho; o sorriso certo para a dúvida; uma sonata para cada dança; a cor perfeita para cada sentimento de pincelada imprecisa; a poesia certa para cada dor. O beijo infalível para tudo e a pele quente para sempre.

Olhou-o enquanto dormia, era gentil até no sono. Lembrou de quando criança, da dúvida do amanhã e de toda a sorte da vida sem deslize. Constatou que era como sonho, era tão pleno, tudo o que queria. Era perfeito. Percebeu que já tinha tudo, que nada mais podia pedir. Esboçou ao vento um riso de contentamento; verteu uma lágrima, de puro contentamento e partiu.

Levou as lembranças e um filho; deixou um bilhete e a vida toda. Trocou o tudo, pela simples chance de errar.

Publicado originalmente em Retalhos sem tempo
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Queria gritar como Munch!

2008-11-17T21:20:00.004-02:00

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Publicado originalmente em Retalhos sem tempo

Bodin

2008-11-17T21:15:00.003-02:00

Sou bodin sim!
Digo com orgulho
e sem estorvo.

Tenho debaixo
do queixo a barba.
E debaixo do caralho
dois quilo de ovo.

Publicado originalmente em Retalhos sem tempo

Dia de espera e de panquecas

2008-11-06T11:37:00.003-02:00

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Era senhor de si e do tempo, punha o risco à prova, o corpo em tentativa e muito erro. As cicatrizes a escorrer aquele amor rejeitado. Já havia amado o tudo, restou além do eco de dor, a esperança da mão estendida e do sorriso a tudo apagar. Divertia-se em ser rude, o mais amargo que alguém seria. Jurou a si mesmo o desamor eterno. E pobres as tolas em seu caminho, alimentava-se de corações inscientes, anátema de amores.

Apesar do desprezo havia nobre donzela que se mostrava imune ao seu verbo venenoso. Cujo coração a ele pertencia, mas que nunca pôde estilhaçar. Olhava-o partir em ponteiro alto, a desafiar o equilíbrio e a lógica. O peito apertava. Aguardava na janela o ronco do motor, e ansiava pela voz áspera e o laudatório resmungo. E da noite que não sentiu a fumaça do cigarro na rua, uma lágrima mostrou o pior.

Os destroços da moto misturam-se aos tantos relógios do pequeno ambulante. E o franzino vendedor que oferecia tempo também poderia alienar sorte. Ele de tempo sem medida agora trazia ponteiro cravado na espinha a marcar-lhe a vida todos os minutos. O pequeno traço morou onde médico ou curandeiro pôde ousar o toque, privou-lhe o andar, mas lhe proveu a vida. Ele de espírito livre, agora tinha o corpo preso. E quando sua rabugice havia afastado a todos, e seu esperar resumiu-se a um telefonema uma vida atrasado, surgiu-lhe pequena dádiva de olhos cintilantes.

Cuidava-lhe com o esmero de lapidária, limpava-lhe o rosto e os lábios, enxugava-lhe as lágrimas. Punha-o a cama ou ao passeio na renitente cadeira rolante. Os olhos lhe brilhavam a cada bobagem e o sorriso lhe iluminava as sandices. Ele como rotina ressentia-se do tempo, do amor e do viver. Rangia os dentes aos transeuntes, amaldiçoava os andarilhos, e mais ainda os preguiçosos. Jurava ódio a todos os amores, derramava lágrimas e lamentos, às vezes esboçava tímido sorriso aos meneios de aprovação. E sempre com dura palavra escarrada desmantelava a pequena em esperança.

Dava-lhe o tempo, e era tão parca a troca, mas a ela bastava. Às vezes ganhava um aceno disfarçado, ou sorriso enviesado, e por duas vezes o coração cavalgou um tenro e inebriante obrigado. A mera presença lhe enchia o dia, e todo amor que ofertava, a fazia leve, e era assim todo seu, e nada precisava esperar. E todos esperavam algo: a mãe por um milagre; o pai o sucesso do tratamento. Ele que o ponteiro lhe devolvesse o tempo e aquele telefonema. Era a única a não esperar. Havia esperado vida inteira para caber em outro. Ansiava apenas o dia seguinte, para pergunta-lhe sobre sonhos. E desejava em prece que mesmo por culpa ou pena a retribuísse o sentimento oferecido.

Ria sozinha das bobagens e resmungos, encontrava carinho nos solavancos, e nos negados gestos. Magoava-se apenas de não ser alvo daqueles reclamos em despeito. Dormia em seu cheiro e acordava por lembrança. Preparou-lhe as panquecas preferidas, as que lhe rendia sempre um pequeno sorriso. Do quarto escapavam doridos soluços. Estupefata parou à porta, hirta. Ele de olhos marejados e rijo cenho, a recebera em pé. O ponteiro retrocedera, as pernas responderam: às esperas, ao milagre, aos remédios. Ela de imensa alegria e olhos submersos; de dura e profunda tristeza, disse em tom de perda e voz oscilante: – Agora tens teu tempo de volta.

Ele ponderou a vida, passado e futuros, no bater da pálpebra. Baixou a cabeça e bruscamente num grito de dor e certeza entalhou o ponteiro de volta à espinha. As pernas desistiram do prumo, o corpo entregou-se à cama. E oferecendo lágrima e riso disse: – Eu quero panquecas!

Publicado na Revista Trimera ZERO
Publicado originalmente em Retalhos sem tempo

Eu , tu.

2008-11-06T11:35:00.001-02:00

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Eu toda predicados, cheia de adjetivos, limitei-me a dizer:

- Ei sujeito, tem uma vírgula entre nós dois.
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Bálsamo

2008-11-01T10:48:00.003-02:00

"Retratos" é uma série em 10 composições.
Publicado originalmente em Retalhos sem Tempo

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2008-10-17T21:14:00.000-03:00

Sorriso no céu
a Lua aguarda
no quarto crescente.

Laís Romero

Hai - you!

2008-10-15T14:13:00.004-03:00

Nessa nossa história
as coisas ruins vejo em regresso
as boas, nem vão.

Tentem palavras outras para o grifo, e façam deste texto, nosso.

O quarto branco

2008-09-22T12:24:00.001-03:00

Sejam bem vindos...
acomodem-se...
as paredes são acolchoadas.